"Quién me ha robado el mes de abrilí”, canta uno de los mejores poetas urbanos que ha parido este país en derribo, que es España. Tiene razón Joaquin Sabina, el tiempo es vertiginoso y trepidante, que se lo digan a Leire Díez. Te van a dejar más colgada que una chistorra, coleguita.
Tranki, no serás la única. Torres más altas pueden caer. Dice Sánchez que el tiempo lo pone todo en su lugar. No lo sé, pero sí sé que pasa muy rápido. Parece que te roban el mes de abril, el verano y el invierno. Y no es una paranoia mía, ni un comentario socorrido cuando te encuentras en Zara con tu compi de pupitre y han pasado 40 años. Hagas lo que hagas y te pongas como pongas, nos quedan dos telediarios.
Esto lo sabe hasta Bad Bunny, que es una especie de buen salvaje russoniano modo gañán. Su perreo más viral dice: “Mientras uno esté vivo, debe amar lo más que pueda”. Por no decir follar en vez de amar. Quizás a su manera también quiere ser romántico. Pero pa’ qué te vas a molestar en amar si puedes follar a cascoporro en ese tugurio que llaman “la casita” o en un hotel 7 estrellas dubaití. ¿Por qué le llaman amor cuando quieren decir sexo? No respondas, es una pregunta retórica. Dirás que estoy muy cantarina. El lunes pasado cité a Serrat, hoy Sabina y Bad Bunny. Ya sabes, cuando el español canta, su mal espanta. Qué pena que no me queda tiempo ni espacio para hablar del Papa. También te digo, por mí que se quede donde está y no se moleste en venir. Pero si viene, que le avisen a dónde viene y cómo está el cotarro. Por aquí ya no nos cabe ni un pifostio ni un mal rollo más, tío.