En su obra Cantares gallegos, publicada en 1863, Rosalía de Castro, partiendo del dicho popular “Non che digo nada... ¡Pero vaia!”, hace una severa crítica del comportamiento de determinados tipos de personas: la jovencita pobre, pero que va bien vestida y no se sabe en qué trabaja; la casada que baila en las fiestas y “brega” con los mozos; la chica tímida que va a misa con las beatas, pero que no tiene inconveniente en relacionarse con otras personas; el mozo siempre dispuesto a amoríos, pero poco proclive a trabajar la tierra…
En palabras de Marina Mayoral: “¿Se propuso Rosalía imitar una actitud popular ante determinados hechos y personas? ¿Respondía a sus propias ideas la crítica que hace? Rosalía, en este poema, toma la figura de una vieja, con canas y arrugas en la frente; pero, aparte de este pequeño artificio literario, creo que las ideas son suyas y el puritanismo que trasluce se deja ver también en otros poemas. Hay que decir que Rosalía es compasiva con el pecador arrepentido, pero durísima con los pecadores felices, o, más exactamente, con los que ella considera así; aunque no siempre, sin embargo, su crítica tiene este tono de vieja curiosa y malhumorada: a veces suele adoptar una postura de mayor dignidad, sin descender a detalles”. Cf. La poesía de Rosalía de Castro. Madrid, Editorial Gredos, 1974).
Video de Marina Mayoral: La poesía social de Rosalía de Castro.
https://www.cervantesvirtual.com/portales/rosalia_de_castro/1066215_poesia_social/
Este es el poema, escrito en gallego -ocupa el número XIX de la obra-, en sus dos partes, con un total de 21 agrupamientos estróficos:
Non che digo nada…
Pero vaia!
I
Pasan naquesta vida
cousiñas tan estrañas,
tan raros feitos vense
neste mundo de trampa;
tantos milagres vellos,
tan novas insinanzas,
e tan revoltos allos
con nome de ensaladas,
que non che digo nada…
Pero ¡vaia!
Meniña ben vestida,
meniña ben calzada,
quen ten roupa de cote,
quen ten roupa de garda;
meniña que ben folga,
meniña que anda maja,
i é probe, malpecado,
como unha triste araña,
non che digo nada…
Pero ¡vaia!
Véxote aló antre os millos,
véxote aló nas brañas,
xa no pinar espeso,
xa na beiriña mansa
do río que correndo
vai antre as verdes canas,
e xuras que estás sola,
que naide te acompaña…
Non che digo nada…
Pero ¡vaia!
Casada casadiña,
que gustas ser falada,
que bailas cas solteiras
nas festas e ruadas,
que tes na boca a risa
e que cos ollos falas,
e que ao falar con eles
parece que che saltan,
non che digo nada…
Pero ¡vaia!
Cando mirar te miro,
tan limpa e tan peinada,
loitar cos rapaciños
hastra que en ti se fartan,
e ves dimpóis xurando
que eres muller sin chata,
e dis que as máis non teñen
contigo comparanza,
non che digo nada…
Pero ¡vaia!
E ti, roxa roxiña,
modesta e recatada,
que falas tan mainiño,
que tan mainiño andas,
que ós pes dos homes miras
para non verlle a cara,
e fas que non entendes
cando de amor che falan,
non che digo nada…
Pero ¡vaia!
Vas pola mañanciña
a misa cas beatas;
dempóis… (por qué, ti o sabes)
de xunta delas largas;
e si na corredoira,
xunto da verde parra,
non sei con qué xentiña,
páraste ou non te paras,
non che digo nada…
Pero ¡vaia!
E ti, rapás garrido,
de tan melosas falas,
tan majo de monteira,
tan rico de polainas,
tan fino de calzado
como de mans fidalgas,
cando me dis que gustas
de traballar na braña,
non che digo nada…
Pero ¡vaia!
Ti falarás de amores
cousiñas ben faladas;
ti loitarás cas nenas
como ningún loitara;
ti beberás do mosto
hastra quedar sin fala;
pero cos teus sudores
mollar a terra ingrata…
Non che digo nada…
Pero ¡vaia!
Mais tantas cousas vexo
que me parecen trampa;
tanto sol entre nubes,
e tan revoltas augas
que asemellarse intentan
a unha fontiña crara,
que por non perder tempo
donde non quito racha,
non che digo nada…
Pero ¡vaia!
II
Pasan naquesta vida
cousiñas tan estrañas,
tan raros feitos vense
neste mundo de trampa;
tantos milagres vellos,
tan novas insinanzas,
e tan revoltos allos
con nome de ensaladas,
que non che digo nada…
Pero ¡vaia!
E que algo deprendera,
triste de min coidaba;
e que a esperencia neta
ninguén me iba en puxanza
por ter na frente enrugas
e ter caniñas brancas,
cando hai hoxe uns mociños
mesmo dende que maman,
que non che digo nada…
Pero ¡vaia!
Xa non che val, Farruco,
que vivas en compaña
dos anos pensadores
nin da esperencia calva,
nin que ollo alerta vivas
como a cordura manda;
que donde menos penses
tamaña lebre salta
que non che digo nada…
Pero ¡vaia!
Xa sendo noite escura
dinche que é noite crara;
xa estando o mar sereno
ce din que fai borrasca;
e tanto te confunden
e tanto te acobardan,
que anque falar quixeras
tal coma Dios che manda,
non che digo nada…
Pero ¡vaia!
Si eres francés, meu vello,
si eres da lonxe Australia,
si aló do sol baixaches
ou das estrelas pálidas,
con seria gravedade
quisais che perguntaran,
e ti, pasmado todo,
calado mormuraras:
Non che digo nada…
Pero ¡vaia!
Por eso, meu velliño,
si de estudiar non tratas
a cencia destos tempos,
que é como el augua crara,
anque ca parromeira
tamén ten comparanza,
que nesto a cencia estriba,
i en ter distintas caras,
non che digo nada…
Pero ¡vaia!
Sin entender un ele,
verás qué ben se amañan
honrados e sin honra,
rameiras e beatas;
verás cómo se axuntan,
verás como se tratan,
mentras que ti marmuras
ca lengua dunha coarta.
Non che digo nada…
Pero ¡vaia!
Verás cor de sireixa
que foi cor de esmeralda,
i aqueles tan azúes
que sangre azul manaban,
manar sangre vermella
pola moderna usanza;
i esto con tal chistura
e con fachenda tanta,
que non che digo nada…
Pero ¡vaia!
Verás qué revolturas,
qué ricas contradanzas,
qué gaitas con salterio,
qué pífanos con arpas,
qué dengues encarnados
con mantilliñas brancas,
chapurra que chapurra
en confusión tan várea,
que non che digo nada…
Pero ¡vaia!
Ti pensarás que aquesto
é todo unha antroidada;
que aquí un levita sobra
i unha chaqueta falta;
que alí se comen lebres
en vez de calabazas,
e tocan frautas donde
deben tocar campanas…
Máis non che digo nada…
Pero ¡vaia!
Deprende, meu velliño,
a cencia ben amada,
que saibamente insina
tan rica misturanza,
si queres ser sabido
en cousas tan estrañas,
pois antre tantas novas
as costumiñas rancias….
Non che digo nada…
Pero ¡vaia!
Métricamente considerado, el poema se compone de 21 agrupaciones estróficas de versos heptasílabos, rematadas todas ellas por un estribillo -que refuerza la intención crítica e irónica- y manteniendo siempre la rima asonante en los pares /á-a/, que imita el compás de los cantares .
Ofrecemos a continuación los tres primeros agrupamientos estróficos en versión original gallega, acompañada de su traducción al castellano, con un breve comentario explicativo.
Pasan naquesta vida
[Pasan en esta vida]
cousiñas tan estrañas,
[cosas tan raras,]
tan raros feitos vense
[se ven tantos hechos extraños]
neste mundo de trampa,
[en este mundo de trampas,]
tantos milagres vellos
[tantos viejos milagros]
tan novas insinanzas,
[tantas nuevas enseñanzas,]
e tan reboltos alIo
[y tantos revueltos de ajos]
con nome d' ensaladas,
[con nombre de ensaladas,]
que non che digo nada…
[que no te digo nada…]
Pero vaya!
[¡Pero vaya!].
La autora efectúa una reflexión acerca de las contradicciones, las falsedades y las rarezas de la vida humana en la sociedad de su tiempo, contraponiendo “los viejos milagros” y “las nuevas enseñanzas”, para presentar un mundo excesivamente desordenado que altera la tranquilidad pública. En efecto, la vida es un “mundo de trampas”, en el que suceden hechos “extraños” que resultan difíciles de comprender. El engaño y la hipocresía campan a sus anchas y, para criticar esa confusión social, la autor recurre a una metáfora de raigambre popular: “y tantos revueltos de ajos / con nombre de ensaladas”; es decir, que los platos rústicos (los ajos) se disfrazan con nombres elegantes (ensaladas) para aparentar lo que no son, comparación del todo irónica. Y para aumentar el sentido irónico está el refrán de cierre: la autora prefiere callar, aunque socarronamente deja entrever la sutileza de su crítica ante lo que ve.
Meniña, ven vestida,
[Muchacha, bien vestida,]
meniña, ven calzada,
[muchacha, bien calzada,]
que ten roupa de cote,
[que tiene ropa de cote (“de diario”),]
que ten roupa de garda,
[que tiene ropa de guardia (“de fiesta”),]
meniña que ben folga,
[muchacha que bien descansa,]
meniña qu'anda maja,
[muchacha que bien luce (con gracia),]
y é probe, malpecado,
[y es pobre, infeliz,]
com' unha triste araña,
[como una triste araña,]
non che digo nada…
[no te digo nada…]
Pero vaya!
[¡Pero vaya!].
La autora contrapone irónicamente la aparente riqueza de una muchacha bien vestida (ropa elegante, distinta para días ordinarios y días festivos, zapatos nuevos) con su pobreza material: es tan pobre como una araña; o sea, que lo que se está criticando es el falso bienestar cotidiano que se oculta detrás de las apariencias. Y, de nuevo, el estribillo, en el que se viene a decir que lo obvio no requiere de una detallada explicación. La autora es discreta solo en apariencia, porque en el fondo se percibe la ironía con que acentúa un tono de crítica social: “No te digo nada… / ¡Pero vaya!” (es decir: “como yo hable…”).
Véxote aló antr'os millos,
[Te veo allá entre los maíces,]
véxote aló nas brañas,
[te veo allá en los prados]
xa no pinar espeso,
[ahí, en el pinar espeso (muy poblado,)]
xa na beiriña mansa
[ahí en la orilla mansa]
do rio que correndo
[del río que corriendo]
vay antr'as verdes canas,
[va tras las verdes cañas,]
e xuras qu'estás soya,
[y juras que estás sola,]
que naide t’acompaña…
[que nadie te acompaña...]
Non che digo nada…
No te digo nada…
Pero vaya!
[¡Pero vaya!]
La autora presenta a una mujer que finge que está sola -en realidad, lo jura-, que nadie la acompaña, pero no parece que sea así; y, de paso, alude al paisaje rural gallego que es el espacio físico de ocultación: maíces, prados, el pinar, el río… El refrán final trae otra vez el componente irónico, con el que la autora calla la falsa evidencia de la supuesta soledad: “No te digo nada… / ¡Pero vaya!” . Es el silencio que delata un comportamiento que nada tiene que ver con el que se practica.
Si se observan las tres agrupaciones estróficas presentadas, destacan algunos rasgos estilísticos que ya están presentes en el lirismo gallego autóctono más ancestral: las cantigas de amigo”. Nos referimos a las anáforas y a las construcciones paralelísticas, que estructuran el texto, crean un ritmo musical, enfatizan las ideas y proporcionan equilibrio y armonía.
Fundación Rosalía de Castro.
Adaptación musical de: Juan Ramos. Voz: Carol Sospedra.
Reproducción digital en AKAL (año 2000):
https://books.google.com.cu/books?id=Eiazr9hz2FoC&printsec=frontcover#v=onepage&q&f=false
Para saber qué es la “saudade” hay que leer a Rosalía de Castro.
Un año antes de, morir (Rosalía de Castro murió de cáncer en en 1885), se publica En las orillas del Sar libro escrito en castellano, con poemas que personifican el más exacerbado sentimiento trágico y romántico de la vida. A modo de ejemplo, seleccionamos dos, muy breves: “Los tristes” (un duro alegado sobre la incompresión social hacia el dolor ajeno) y “Hora tras hora, día tras día…” (una patética reflexión sobre la fugacidad de la vida presidida por la desilusión más absoluta).
Los tristes
Vosotros, que lograsteis vuestros sueños,
¿qué entendéis de sus ansias malogradas?
Vosotros, que gozasteis y sufristeis,
¿qué comprendéis de sus eternas lágrimas?
Y vosotros, en fin, cuyos recuerdos
son como niebla que disipa el alba,
¡qué sabéis del que lleva de los suyos
la eterna pesadumbre sobre el alma!
Hora tras hora, día tras día...
Hora tras hora, día tras día,
entre el cielo y la tierra que quedan
eternos vigías,
como torrente que se despeña
pasa la vida.
Devolvedle a la flor su perfume
después de marchita;
de las ondas que besan la playa
y que una tras otra besándola expiran
recoged los rumores, las quejas,
y en planchas de bronce grabad su armonía.
Tiempos que fueron, llantos y risas,
negros tormentos, dulces mentiras,
¡Ay!, ¿en dónde su rastro dejaron,
en dónde, alma mía?
Rosalía de Castro: En las orillas del Sar.