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Ya estamos otra vez a vueltas con el Emérito. Que si viene, que si va. Qué si se queda a cenar, pero no a dormir. Será por falta de habitaciones en Zarzuela o El Pardo. Le invitan al cumpleaños de su nieta, pero no le dejan ir a la fiesta. No se vaya a creer el pueblo llano que la familia le ha perdonado. El pueblo llano traga con lo que le echen y tiene el culo pelao de perdones, indultos y amnistías. En peores garitas estamos haciendo guardia.

A veces el frío de la soledad es tan inmenso que nos petrifica hasta convertirnos en estatuas de hielo. Estatuas de hielo que nos aíslan de la vida y de la realidad. La consecuencia más inmediata de esa perenne petrificación, es la emisión de señales que representan la cara oculta de la posverdad. Señales de un aislamiento desde que el sólo percibimos nuestra propia voz en un juego sempiterno de ratón enjaulado. Un ensimismamiento enfermizo como el del roedor que no para de mover la rueda en una única dirección. Cada vez más, vivimos durante más horas aislados en nuestra propia burbuja; una membrana que nos lleva a un mimetismo infantil del que somos las primeras víctimas.