critica literaria

Estamos ante una obra ciclópea en cuanto a información cinematográfica, y por ello de un interés extraordinario no solo para todo aquel que pueda estar interesado en el mundo del cine; por extensión, por la información vertida en cada una de las películas citadas, estamos también ante un mosaico rico y veraz de una historia de la cultura a través de los distintos argumentos que, habiendo dado lugar a la trama de las películas, vienen a ser reflejo también de una preocupación extendida en lo social, político, económico y más. De ahí su relevancia como libro de consulta, como referente de conocimiento (a pesar de lo que tiene como obvio reclamo americano la figura de Lee Marvin sosteniendo una pistola, reflejando un fondo de violencia como preocupación, como desenlace).

¿Quién puede estar seguro de la vida que ha vivido? Sobre todo, cuando en nuestra memoria todo aparece fragmentado. En una especie de neblina que, en ciertos momentos, se desvanece y nos proporciona algo de luz. Una neblina que nos hace huir. Nos hace huir, porque en esa visión general que en no pocas ocasiones nos asusta, se encuentra el más profundo y tenebroso de nuestros recuerdos.

Leer a Juan Ramón Jiménez es siempre un grato ejercicio intelectual. Su poesía o su prosa nunca dejan indiferente a quienes se adentran en ellas. No en vano el gran escritor andaluz construyó una obra extensa y sobresaliente que en las postrimerías de su vida le hizo merecedor del premio Nobel. Una obra diversa, heterogénea, pero unida por un quehacer literario asumido como experiencia vital. Una obra singular, personalísima, como quizá la definiría el propio poeta, para cuya elaboración su autor emplea diversas formas de expresión, entre ellas el aforismo.

Álvaro de Campos, Ricardo Reis, Alberto Caeiro y Bernardo Soares, cuatro de los grandes heterónimos que inventó Fernando Pessoa, el gran poeta portugués. En 2018, cuando la literatura celebra los 130 años de su nacimiento, veinticinco narradoras de diez países le rinden homenaje en el libro “Los cuentos que Pessoa no escribió”.

En esta reseña podría hablar de varias cosas que en realidad no son ni están en el libro. Por un lado, de Virginia Woolf, y no es la autora; por otro, del formato bolsillo, y este libro no lo es; y por último, de las montañas, cosa que, claramente, este libro tampoco es. Y entonces, ¿por qué podría hacerlo? Pues, en primer lugar, porque el autor es el padre de Virginia Woolf y es ella quien escribe el prólogo; en segundo lugar, porque, aunque no se venda como formato bolsillo (tal y como conocemos dicho formato), por fin tenemos delante lo que podría ser un formato bolsillo de verdad: un libro que leer paseando, que dejar crecer dentro de uno mismo mientras se camina con él guardado en el bolsillo, porque cabe; y, por último, porque aunque este libro no sea una montaña (¡claro!) todo lo que contiene son montañas y, sobre todo, pasión y amor hacia ellas. Este libro es "Los Alpes en invierno", de Leslie Stephen, traducido por Carlos Jiménez Arribas.

¿Es el sentido del discurso, el transmisor cierto de quien lo emite? ¿Es el que escucha el destinatario de una verdad sincera, válida, eterna incluso? Así habría de entenderse si damos fe a todo aquello que nosotros –también a lo largo de la historia- ha sido un discurso de consolación, de voluntad, de proyecto constructivo, más sería falso –puesto en evidencia por la propia historia- que tal cumplimiento se haya dado en el enunciador o transmisor.

Es reconfortarte saber que existen creadores que desde la más absoluta soledad, alejados de los centros de poder –en todos sus ámbitos-, construyen día a día una sólida y gran obra. Conforta comprobar que desde ese silencio que los distancia de las grandes urbes contaminadas –de casi todo lo contaminante, material y espiritual-, en un pequeño pueblo cualquiera de una provincia cualquiera, una mujer o un hombre cualquiera edifica un monumento literario bello y perenne, majestuoso en su honestidad, ético y estético al mismo tiempo.

La nueva novela de Elena Muñoz, “El huracán y el destino” publicada por Ediciones Ondina, pone fin a la trilogía que la escritora inició en 2013 con “Como el viento en la espalda”, libro al que siguió en 2015 “Vientos del pasado. El secreto tras el cuadro” (ambas en Bohodón Ediciones). Un desenlace que si bien da por concluida la citada trilogía, no sabemos si significará también el final de las andanzas de Marta Nogales, personaje femenino protagonista de estas tres obras de Elena Muñoz. Solo el tiempo despejará está incógnita.

En "Crudeza", su cuarto libro de aforismos, el autor nos acerca, de una manera cristalina, a un mundo presente lleno de interrogantes que se divisan desde la atalaya del pensamiento.

Es bien fácil recomendar, por sus largos merecimientos, un autor así por cuanto su literatura parece haber inventado al lector; lo hace una figura necesaria por cuanto la narrativa de Pla no podría ser entendida sin escuchador, sin interlocutor consciente: curioso, observador, incluso con su aquel de retranca.

Qué reconfortante el bien el propiciado siempre por un autor que elabora en cada ocasión su decir con palabras elegidas y reflexión suficiente. Así es como la realidad se enriquece de matices, tanto la propia, la aludida, como la que acabará en enseñanza por la calidad del ‘observador’.

En su ya larga trayectoria creativa Ricardo Martínez-Conde ha cultivado diversos géneros literarios breves, especialmente la poesía (tiene en su haber más de una docena de libros) y el aforismo, en el que confluyen narración e idea (en castellano ha publicado Cuentas del tiempo, 1994, y Alusión al paisaje, Aforismos, 2002, y, en gallego, Debullar, 1998). Ahora nos gratifica con su primer volumen de microrrelatos, un libro muy personal que cristaliza su cosmovisión centrada en preocupaciones artísticas, existenciales y metafísicas. En las sesenta y seis piezas que conforman El tiempo en las manos, lo poético y lo reflexivo alternan con lo estrictamente narrativo, mostrando con ello la gran versatilidad del microrrelato, un “género de llegada”, para utilizar las palabras de José Mª Merino, que se nutre de materiales diversos y requiere mucha pericia por parte del escritor y un receptor culto y refinado.