En Antes del nombre, uno de los espléndidos poemarios de madurez de Eloy Sánchez Rosillo, y formando parte de una de sus composiciones más hermosas y lúcidas, la titulada “Adentro”, podemos leer: “En el más hondo adentro / de cada cosa hay un silencio puro, / un lugar muy secreto e inviolable, / donde la mano palpa un agua antigua, / un regazo caliente / (…) un algo que no es ya / la sola cosa misma, / el lenguaje o el alma propios de ella, / sino el latido unánime, enigmático, / que une entre sí lo múltiple y lo mueve, / una respiración que alienta en todo / y quiere ser oída para ser”. Sánchez Rosillo parece aludir aquí, con sencillez serena, a lo que los presocráticos, en la filosofía griega antigua, denominaron arjé (o arché): principio, origen, fundamento o, si se prefiere, el elemento primordial del que está compuesta, y del que deriva, toda la realidad material. Precisamente sobre este origen constitutivo indaga líricamente, sin desmayo ni concesiones a la galería, el escritor sevillano Javier Gato (1987) en la sexta de sus entregas poéticas, tras la sucesiva aparición de Diario de un gato nocturno (2009), 72 Demonios (2012), Lycisca (2016), Flechas contra el fuego (2016) y Conversión de la estatua de sal (2023). Ahora llega a las librerías Arché, cuyo subtítulo tampoco deja lugar a mayor duda; bien recuerda la RAE lo necesario aquí: si sobre hierofanías versa la cuestión –y el aludido subtítulo de la obra reza (Hierofanía, Lib. I)- nos encontramos, ineludiblemente, ante la manifestación de lo sagrado en una realidad profana. A lo largo de cinco poemas introductorios y ocho secciones posteriores –bajo los muy meditados epígrafes “Fons vitae”, “Ruach”, “Regressus ad uterum”, “Lunario”, “Aión”, “Lo curvo”, “Bestiario” y “Mythos-Logos-Mythos”-, Javier Gato desarrolla en Arché una propuesta donde la imaginería irracionalista de su verbo poético –algo especialmente perceptible desde la publicación de Flechas contra el fuego- se pone al servicio de un afán totalizador cuyo voltaje y cuya temperatura se mantienen inalterables a cada nueva página. Casi podría decirse que, independientemente de la vertebración señalada arriba, el poemario se estructura en realidad siguiendo la forma musical de tema y variaciones: tan representativos de todo el contenido posterior se antojan esos cinco poemas iniciales; de filiación lorquiana y aleixandrina, cabría postular, pues el latido cósmico de tantas composiciones de Vicente parece convivir con la desenvoltura surrealista que marcó a fuego los mejores hallazgos de Federico. Y es la quinta de las composiciones introductorias, titulada “Holos”, la que enmarca a la perfección el concepto de “arché” tal como Javier Gato viene aquí a defenderlo: vinculándolo a un renovado sentido de la santidad, y partiendo para ello del “Tutto è santo” de Pier Paolo Pasolini en Medea: “Ser santo: / querer/saber/osar ver // Ver mi sangre en las venas del venado / fluyendo bajo el tronco de los árboles / coagulada en el sueño de la roca (…) // Ver en la cueva el túmulo la tierra / abierta al Útero Primero / guareciendo a sus hijos: // eso / es / la / Santidad”. Concepción de lo sagrado cuya viga maestra, efectivamente, tiene rostro femenino y potencial materno. “(…) Tu cuerpo es solo imagen / amuleto / de lo Invisible y su poder (…) / para danzar de nuevo en círculo // como enseña la Luna que también es tu cuerpo”, leemos en el poema “A una mujer embarazada”. Así las cosas, el afán totalizador que sustenta el discurso no se demorará en parafrasear a Vicente Huidobro. Pues escribió el chileno: “Silencio la tierra va a dar a luz un árbol”; y Javier Gato proclamará: “Silencio / la Tierra nos va a dar a luz a todos”. Toda la desatada imaginería de esta potente obra; toda su mezcla infatigable de polvo y cosmos, cieno y ciclos, vida y muerte (“Los que fueron se agrupan en la tela del aire / esperando una ofrenda / un signo / un titilar mínimo / en la frente del tiempo”); todo representaría el “laberinto hasta el vientre del misterio (…)”, porque “no hay más nombre sagrado que el del Vientre materno”. Hierofanía de instinto cosmogónico -¿acaso a la poesía le sería posible ignorar tal horizonte?-, Arché, además, va desgranando sus momentos de singular inspiración (“toda criatura es código / toda sangre es brújula / todo abismo canta mejor con alas”; “todo retorna / a la infancia / de la / luz”) y, por supuesto, sus frescas formulaciones de una globalidad que gira en reinvención perpetua de sí misma: “Estaciones que giráis en el ojo del mirlo / manos que talláis mitos en la piel del tiempo / vuestro canto es un círculo de espinas y semillas / vuestro aliento una línea que une luz y eclipse”. Puedes comprar el libro en:
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