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¿O sea que el mismo día y a la misma hora? Después de tanto tiempo sin vernos -como diría un snob-, qué joint venture. Al fin coincidía con mi amiga Mado Martínez en una Feria del Libro. Lástima que no precisáramos el lugar. Yo di por hecho que sería en la que visitaba esa tarde, la de Madrid. El mismo día y a la misma hora -todavía estamos riéndonos-, ella estaría en la de Cartagena de Indias.

A finales de febrero de este año, Rusia comenzaba la invasión de territorio ucraniano. Desde entonces, numerosas instituciones y festivales de todo el mundo han suspendido decenas de actividades culturales rusas por la supuesta vinculación de sus creadores con Putin. Hemos asistido a escenas en que los museos rusos de todo el mundo han visto cómo el público desaparecía de sus galerías y se veían forzados a echar el cierre. Hemos contemplado cómo el debate sobre la literatura rusa se enzarzaba en si había que seguir leyendo a los escritores de Rusia porque de algún modo se estaba favoreciendo las tropelías de Putin. En definitiva, el rechazo a Moscú ha desatado una caza de brujas cultural contra lo ruso, incluida también su literatura.

Hace apenas unos días, nuestro admirado colega don Evaristo Aguado nos daba noticia de la publicación de un nuevo título de Tim Gautreaux en la que es su editorial habitual en español, La Huerta Grande. Con el natural interés, tras nuestra reseña, hace ya dos años, sobre El paso siguiente en el baile, nos lanzamos a la lectura de este, en la versión, rayana en la perfección, de su traductor habitual, don José Gabriel Rodríguez Pazos.

Los conocidos versos de Antonio Machado sobre el asesinato de Federico García Lorca:

Muerto cayó Federico
– sangre en la frente y plomo en las entrañas –
… Que fue en Granada el crimen
sabed – ¡pobre Granada! -, en su Granada…

Son los que inspiran el título de este libro: “Sangre en la frente” donde los autores Jordi Bru y Jesús Jiménez han recopilado 181 fotografías fundamentales sobre nuestra guerra civil a las que han dado un tratamiento especial en colores. El resultado no puede ser más espectacular.

“Yo no sé de la infancia más que un miedo luminoso y una mano que me arrastra a mi otra orilla. Mi infancia y su perfume a pájaro acariciado.”, escribió Alejandra Pizarnik alguna vez; y fueron esas palabras, sus palabras, o mejor dicho, aquella “sentencia”, la que se transformó en un eco y me acompañó durante todo el recorrido de la lectura de “Mi niña imaginada” (Ediciones Huso, 2022), el nuevo libro de Liuba María Hevia (compositora, cantante, intérprete y realizadora) transformándose casi en un faro. En un fuego infinito, poderoso y delicado, que me envolvía y me abrigaba invitándome a volver a encontrar el sentido. Que me tomaba de la mano, despacio, para acompañarme. Para acercarme a esa llama sagrada en donde se esconden las cenizas de todo lo perdido, y que yo pudiera pedirle cobijo otra vez.

Valencia se ha convertido en una de las principales referencias editoriales de España. Ya son varios los sellos consolidados y otros que surgen en esa región. Es el caso de Tiempo de Papel, una propuesta que irrumpe con fuerza sumando autores de Europa y América bajo la idea de ofrecer “Distintas miradas”.

Este libro de la editora Principal de los Libros, y que forma parte del grupo Ático de los Libros, se refiere a una denuncia absoluta sobre cómo se han comportado los capitalistas con el resto de los ciudadanos del planeta. No me puedo resistir a colocar, muy claramente, la definidora contraportada de esta obra denunciadora de las triquiñuelas de los capitalistas.

Muchos acontecimientos significativos de la historia de la humanidad se han desvelado gracias a la correspondencia mantenida entre los actores clave de la evolución de los hechos. El modo en que determinadas personas utilizaron este género para comunicarse con algunos de sus contemporáneos nos ha ayudado a conocer mejor su época.