"El elegido", de Mario Villén

La piedra —materia en apariencia inerte— se transforma aquí en un elemento vivo, cargado de significado. No es únicamente soporte arquitectónico, sino depósito de emociones, de decisiones, de destinos entrelazados. La novela logra así que el tiempo deje de percibirse como abstracción y se convierta en presencia casi física.

El amor no se manifiesta de forma única ni lineal, sino que se despliega en distintos registros: lealtad, deseo, afecto, pérdida. Y junto a él, el destino actúa como una corriente silenciosa que atraviesa la narración sin imponerse, pero dejando siempre su huella. Todo parece responder a una lógica profunda, como si cada gesto formara parte de una arquitectura invisible que acaba revelándose inevitable.

Arquitectura de la memoria

Uno de los mayores logros de la novela es su capacidad para convertir la historia en experiencia viva. Villén maneja el material histórico con respeto, pero también con una notable fluidez narrativa, evitando en todo momento la rigidez del dato o el exceso de erudición.

La memoria, en El elegido, no es acumulación, sino construcción. Cada escena añade una capa, cada personaje introduce un matiz, cada espacio contiene una resonancia. El pasado no se presenta como algo clausurado, sino como un territorio que continúa vibrando.

En este sentido, la Alhambra se erige como el gran eje simbólico de la obra. No solo como escenario privilegiado, sino como metáfora de esa memoria edificada piedra a piedra. Sus muros no delimitan: contienen. Sus patios no decoran: evocan. Hay en su representación una voluntad clara de integrarla en el tejido emocional del relato.

El lector no asiste a una simple reconstrucción, sino a una reactivación del pasado. Y en esa reactivación reside una de las mayores virtudes de la novela: la de hacer que el tiempo deje de ser distancia para convertirse en presencia compartida.

La sombra de la baraka (بر 3;ة)

Si hay un concepto que vertebra de manera profunda El elegido, ese es el de la baraka. Lejos de ser un matiz difuso o meramente espiritual, se presenta como una fuerza determinante, casi como un principio invisible que ordena —y en ocasiones desestabiliza— la vida de los personajes.

Entendida como bendición, como gracia otorgada por Alá, la baraka no solo legitima el poder o el destino de algunos, sino que establece una diferencia esencial entre quienes la poseen y quienes sienten que les ha sido negada. Y es precisamente en esa fractura donde la novela encuentra uno de sus núcleos más intensos.

Porque la pregunta que recorre a varios de sus protagonistas —¿por qué unos sí y otros no?— no queda en lo abstracto: se convierte en herida, en inquietud y, finalmente, en envidia. Una envidia profunda, casi existencial, que no se limita a lo material, sino que cuestiona el sentido mismo de la justicia y del lugar que cada cual ocupa derivando en venganza.

La baraka, así, deja de ser únicamente don para convertirse también en conflicto. Su presencia —o su ausencia— impulsa decisiones, alimenta ambiciones y, en no pocos casos, desencadena tragedias. Desde esa tensión nacen actos que rompen el equilibrio: traiciones, violencias, destinos torcidos por una percepción amarga de desigualdad.

La novela introduce de este modo una dimensión especialmente rica: la de un poder que no se ve, pero se cree; que no se demuestra, pero se siente; y cuya influencia resulta decisiva. La baraka no envuelve la historia: la atraviesa, la explica y la tensiona.

Rostros en la piedra viva

Si la Alhambra constituye el cuerpo de la novela, sus personajes son el alma que la recorre. Villén construye un mosaico amplio y matizado en el que conviven con naturalidad figuras históricas y ficticias, sin que unas desplacen a las otras.

Muhammad V actúa como eje vertebrador, como figura en torno a la cual se articulan muchas de las tensiones del relato. A su alrededor se despliega un conjunto de presencias que enriquecen notablemente la narración.

Ibn al-Jatib emerge como una de las figuras más complejas: intelectual, político, hombre de pensamiento y de acción, cuya influencia trasciende lo circunstancial. Yusuf I proyecta, por su parte, una sombra trágica que añade profundidad histórica y emocional. Umm al-Hassan introduce un matiz humano especialmente valioso, aportando cercanía y sensibilidad sin perder densidad. Ibn al-Zamrak prolonga la dimensión poética de la corte, actuando como continuidad de una tradición que impregna toda la obra.

Junto a ellos, figuras como Reduán, entre otras muchas, contribuyen a conformar ese amplio entramado humano que da vida al relato. No se trata de una acumulación de nombres, sino de una red de relaciones donde cada personaje deja una huella reconocible.

El resultado es un conjunto coral que no dispersa, sino que amplifica la sensación de estar ante un mundo completo, habitado, coherente en su riqueza.

El elegido

Al concluir la lectura, queda la impresión de haber transitado no solo una historia, sino un espacio donde lo visible y lo invisible determinan el curso de los hombres. El elegido no se agota en su argumento: permanece como una experiencia que sigue interrogando.

Mario Villén logra sostener un equilibrio notable entre rigor histórico y sensibilidad narrativa, pero añade además una capa decisiva: la de aquello que, sin mostrarse, condiciona profundamente la acción humana. En este sentido, la baraka se revela como uno de los grandes ejes de la novela, no solo como bendición que legitima, sino como frontera que separa, hiere y provoca.

En torno a ella se articulan preguntas esenciales que encuentran respuesta en los actos de los personajes, a veces nobles, a veces trágicos. La envidia nacida de esa percepción desigual del favor divino abre grietas que terminan por quebrar destinos y alterar equilibrios.

La novela se convierte así en algo más que una recreación histórica: es una reflexión sobre el poder, el destino y las consecuencias de no aceptar —o no comprender— el lugar que a cada cual parece haberle sido otorgado.

Y quizá ahí resida su mayor logro: en mostrarnos que la historia no solo se escribe con hechos, sino también con creencias, con ausencias y con esa íntima necesidad de entender por qué la luz parece posarse en unos mientras deja a otros en la sombra.

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