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No es lo mismo ser disciplinada que obsesiva, ordenada que maniática o rigurosa que implacable. Reconócelo, todas tenemos TOCs, manías y fobias. Escribo en femenino y en primera persona porque estoy dispuesta a rasgarme las vestiduras y abrirme en canal.
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Nunca estamos contentos con nada. Llevamos un noviembre de lujo, algo aleatorio y caótico, es verdad. Tienes que llevar en el bolso paraguas y gafas de sol, pero oye, las terrazas a tope y la gente en la calle. Da igual Halloween que una manifa por una causa justa (o injusta, es lo de menos).
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Creyentes, agnósticos y ateos, nacemos predestinados. Así se explica que desde la infancia prefieras los chicles de menta o de fresa. No creas que es un tema menor, quién dice menta o fresa, dice ser gordo o flaco, rubio o moreno, alta o baja cuna.
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Un tonto tira una piedra al mar y 100 sabios no pueden sacarla. Había entrado en bucle con este proverbio, refrán, o lo que sea. Pero le he dado tantas vueltas que ahora creo que lo entiendo.
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Ha muerto Robert Redford. Se nos están muriendo los mitos. Buen momento para precisar qué significa ser un mito y qué virguerías tienes que hacer para pasar a la posteridad. Está claro que no hablamos de lumbreras de las bellas artes, la literatura o la física cuántica.
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Cotillear el anillo que Cristiano le ha regalado a Georgina, no es fácil si quieres decir algo ingenioso. El pedrusco de 45 kilates y 10 millones, es publicidad encubierta y merchandising puro y duro. Por cierto, creación de una saga de joyeros bilbaínos (Cualquiera aguanta ahora a los del Botxo, tío).
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No me voy a poner estupenda hablando de honor, dignidad o respeto. Ni de coña, tío. Es verano y con la que está cayendo, nadie se lo creería. Hablo de escotes y todas las mujeres sabemos lo que es un escote “palabra de honor”.
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Jorge Javier Vázquez, Broncano, Alcaraz y Lamine Yamal se han teñido el pelo de rubio platino. Con matices, nunca mejor dicho. Hay 7 tipos de rubio. Tonos fríos: ceniza, platino y blanco. Y cálidos, dorado, miel, caramelo y cobrizo. Jorgejá, Broncano y Alcaraz han elegido el rubio blanco y Lamine Yamal el rubio dorado.
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Nos quedamos en lo superficial, verano, vacaciones, jiji, jaja, qué tiempo tan feliz. Pero esa convivencia con tu churri 24/30, es mortal como una gota malaya. Septiembre es el mes que más demandas de divorcio se presentan.
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Dicen que hay cosas que es mejor no probar. Tampoco te creas todo lo que dicen. Mira Santos Cerdán, un hombre posibilista que en su trayectoria vital lo ha probado todo y ahora hace de la necesidad, virtud.
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En Internet se venden camisetas con frases de Antonio Escohotado. Me voy a comprar la que dice “El mundo progresa mientras los políticos duermen”. Algodón cien por cien, manga corta, cuello pico o caja, 26 euros.
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Abandona toda esperanza de conocer la verdad de las cosas. Cualquier verdad por sublime o cutre que sea, da igual que te la cuente Agamenón o su porquero. Ni verdades ni milongas, tío, tú vas a muerte con lo tuyo. Te comento un par de asuntos muy cutres, que de sublimes no tienen nada (este país no da para más).
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Nada es blanco o negro, malo o bueno, renovables o nucleares. Hay que hacerse mayor de una puñetera vez. Conocerse a sí mismo, saber por qué eres de derechas o de izquierdas, un tipo feliz o un amargado mala leche.
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Esta columna no puede ser objetiva ni neutral. Aún recuerdo el grotesco cortejo fúnebre de la reina de Inglaterra. Después, el esperpento de la coronación de su hijo y ahora, lo mismo te digo del entierro del Papa.
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Seguro que a Corinna, la ex amante de Juan Carlos, le parecerá más elegante decir “llueve sobre mojado” que el vulgar y garbancero “si no quieres taza, taza y media”. El emérito también es muy selectivo.
Simón Esain (pronúnciese esáin) nació el 30 de agosto de 1945 en Maipú, provincia de Buenos Aires, República Argentina, y reside desde 1970 en otra ciudad de la misma provincia: Chascomús. Fue miembro fundador del M.A.Y.A. (Movimiento de Artistas y Artesanos de Chascomús). En 1988, junto a Ricardo Chambers, crea la revista artesanal “La Silla Tibia”. Poemarios editados: la trilogía de “El Año Inútil”: “Indignación de noviembre”, 1995; “Mayo de 1989 o el humo”, 1995; “Musa interventora”, 1996; así como “El momento de ahogarse”, 2000, y “BP Tangos”, 2012. En 2008 se publica la crónica de viaje “El llamado del árbol” (Travesía a Perú en cuatriciclo), que Simón Esain redacta a partir de manuscritos de su hermano Rubén, bajo cuyo nombre se editó. Permanecen sin socializar numerosos volúmenes de poesía y prosa breve.
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Los dos astronautas yanquis perdidos en el espacio han amerizado frente a la costa de Florida. Se fueron para una semana, pero una avería en la nave les dejó 9 meses tirados en la Estación Espacial.
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Hemos llegado a tal nivel de estupidez globalizada que no le puede salir gratis a la especie humana. La prueba palmaria es el bodrio tóxico “La Isla de las Tentaciones” referencia moral y fuente de inspiración de la chavalería. Como diría Pablo Iglesias “vivimos cabalgando contradicciones”.
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El ser humano nace, crece, se reproduce y muere. Lo que se aprende en el colegio nunca se olvida. Vivir es una pesada carga, sobre todo porque sabes que la vas a palmar.
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Isabel Preysler se retira de la vida pública, silenciosamente, sin comunicados oficiales. ¿Es una fake? ¿Un bulo?, ¿Es fango rosa fucsia? Busco en las hemerotecas del cotilleo.
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La vida te sorprende. Nunca pensé que hablaría de fútbol. Soy atrevida, pero no tanto. Una cosa es valorar un penalti y otra investigar si Lamine Yamal ha cambiado de novia.
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No te fíes de lo que te cuentan. Si no son bulos, son bolas. El artículo 47 de la Constitución garantiza el derecho a una vivienda digna y adecuada. “Adecuada” es un término ambiguo. Adecuada ¿Para qué? ¿Para quién?
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El momentazo Preysler en “El Hormiguero” reunió casi 5 millones de abrazafarolas (incluida yo) escuchando las simplezas de la reina emérita del papel cuché.
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El libro de memorias de Isabel Preysler se titula “Mi verdadera historia”. Igual que la autobiografía de Juan José Millás. No sé si Preysler va de intelectual o se ha estrujado poco las neuronas.
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Alguien tiene que tener la culpa de lo que está pasando. Este pifostio en el que chapoteamos frívolamente, sobrepasa la política, la judicatura y a la madre que parió las ideologías.
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Ya estamos otra vez dando la brasa con el emérito. Vuelve la burra al trigo. Y si solo fuera la burra, tío. Vuelve Ana Obregón a la portada del Hola con sus posados de verano. Antes, con sus bikinis excitantes, ahora, con su nieta retozando en la playa.
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Juan del Val ha ganado el Planeta porque no me presentaba yo con mi última novela. Vale, es coña. No la he terminado y sigo corrigiéndola encerrada en casa, pico pala, pico, pala.
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He vuelto de la bucólica paz del pueblo a la cosmopolita Semana Grande de San Sebastián. Da vértigo el cambio, tío. Pasas de los armoniosos trinos de los pájaros, a los petardos anunciando gigantes y cabezudos. Una pregunta retórica ¿A quién le gustan los gigantes y cabezudos?
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Es tendencia que las celebrities enseñen su casa en el pueblo. La de Jennifer López y Kim Kardashian donde dice casa, tienes que leer casoplón estilo mediterráneo y donde dice pueblo, imagina una paradisíaca playa de Malibú.
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Bárbara Rey ha tirado de la manta y ha contado lo más grande. Pero a estas alturas del thriller nacional ¿A quién le importan los cuernos, las putas, los tríos o los trans? Estamos exorcizados, tío. Lo más escandaloso ha sido la última revelación de la vedette “Juan Carlos era muy tacaño. Me regaló una medalla y no pude venderla porque era mala”.
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Qué hábil y sutil es la hipocresía humana. Llamamos emociones a las pasiones del alma, hablamos de amor cuando queremos decir sexo y vendemos la moto del lenguaje no verbal, sin atrevernos a descifrar el poder de la mirada. Esto para empezar.
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Vivimos en la ignorancia. No sabemos nada del televoto eurovisivo, el embarazo de Tamara sigue siendo top secret y del apagón, al final dirá Red Eléctrica que ha sido un castigo bíblico, las 10 plagas de Egipto 2.0. Pero soy optimista y en medio de esta opacidad informativa vislumbro atisbos de luz.
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Yolanda Díaz ha demostrado que, a pesar de las críticas a su fondo de armario, es una mujer versátil y adaptativa. Se ha presentado en el funeral de su buen amigo el Papa, con un vestido negro hasta la rodilla, sobrio y austero. Pues fíjate que también la han puesto a parir.
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Nací un 5 de abril. La Wikipedia dice 4, pero es un error. Hubiera preferido nacer un 5 de agosto. Odio la primavera, no sabes qué ponerte, hace frío y calor a la vez.
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La noticia de esta semana te hiela la sangre en las venas. El rey emérito demanda a Miguel Angel Revilla, por haberle acusado de ser un chorizo, un fugado y un delincuente fiscal. Así, sin anestesia, tío.
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Fíjate si estará aburrida la prensa rosa que recurren al alcalde de Madrid para preguntar por el embarazo de su mujer. Y qué va a decir Almeida. Obviedades y gazmoñerías de padre primerizo. La felicidad no interesa, tío. Queremos dramas y morbo.
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Estoy de acuerdo. Hay que acabar con los bulos. Sin ir más lejos, lo del lenguaje no verbal es una inventada que no entiendo cómo ha podido colar. Y lo crecidos que están los “expertos”, tio. Cualquiera les dice ahora tararí que te vi.
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A la princesa Leonor le han pillado besándose con un chico moreno en un concierto de reggae-samba en los carnavales de Brasil. A su bola, felices como perdices. Ella, bronceada, escotazo, top lencero blanco boho-chic y collares hippies deslizándose por el canalillo. Él, guapete sin más (ya te digo que no es Mario Casas), camisa azul floreada y despechugado.
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El Día de los Enamorados es una cutrez. Cupido nunca existió, es un mito decadente y un invento de El Corte Inglés. Está demostrado científica y demoscópicamente que el amor y el matrimonio están sobrevalorados.
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