Ameztoy

"Quién me ha robado el mes de abrilí”, canta uno de los mejores poetas urbanos que ha parido este país en derribo, que es España. Tiene razón Joaquin Sabina, el tiempo es vertiginoso y trepidante, que se lo digan a Leire Díez. Te van a dejar más colgada que una chistorra, coleguita.

El emérito ha vuelto a Sanxenxo. Fíjate que no me atrevo a escribir “Sangenjo”. Nos han metido hasta el corvejón (por no decir otro sitio) el respeto a las lenguas minorizadas y el rollo de la cooficialidad se ha quedado para vestir santos.

Decía Oscar Wilde “Las cosas son siempre lo que parecen”. Wilde era un tipo sagaz y experimentado. Pero si recurres al refranero popular, te suelta a bocajarro, “Las apariencias engañan”.

Vivimos en un mundo despiadado y hostil. Intentemos mejorarlo. Seamos proactivos y empáticos. Recuerda que lo importante es la actitud. No es tan difícil.

Cada vez nos lo montamos peor. La polarización política nos ha deshumanizado. Hasta hace poco, cuando celebrábamos homenajes y efemérides de hechos extraordinarios, los Medios, eran igual de predecibles y tendenciosos, pero ponían más corazoncito. ¿Dónde estabas tú cuando derribaron las Torres Gemelas? Te preguntaban como si les importara.

Confieso que he cometido errores y he sucumbido a tentaciones de todo pelaje, pero nunca, nunca, o sea jamás, he celebrado el día de San Valentín. Más te diré, si alguno de mis enamorados me hubiera regalado flores un 14 de febrero, además de destrozar mi libido, me mosquearía muchísimo. Ojo con esto.

El eslogan del nuevo perfume de Prada es un buen resumen de todo lo que algunos te cuentan sobre el feminismo. Se llama “Paradox”, o sea, “Paradoja”.

Dicen que se aprende más de la desgracia que de la felicidad. Que el sufrimiento te ayuda a evolucionar. Cuando maduras como ser humano, priorizas lo importante y desechas lo superficial. Vale, suena bien. Muy crecimiento personal “new age”.

Eurovisión me parece un coñazo. Pero también te digo, no me lo quites, ni me lo prohíbas, porque tendremos un problema, Houston.

En este momento convulso de la historia, los opinadores tocapelotas somos más imprescindibles que nunca.

En el debate por Groenlandia, un eurodiputado danés ha mandado a Trump a la mierda. “Señor presidente, váyase a la mierda”, ha dicho en inglés, rotundo y enfático. Para qué andarse con eufemismos y chorradas.

Escribo esta columna frente al mediterráneo. Tiene algo de oceánico este mar de epopeyas legendarias y remotas. Fíjate si tendrá, que estoy a punto de escribir un poema en vez de una columna (más o menos irreverente).

Si hubiera hecho una porra del ataque a Irán, me habría forrado. Las apuestas estaban 5 a 1. Cinco, a favor de que Trump bombardeaba a lo bestia. Y uno, mi apuesta, que recularía y todo eran pajas mentales de los Medios. Pero el mérito no es mío.

La hija de Terelu Campos deja temporalmente la televisión “Hay veces que esto no me compensa” ha dicho compungida. Yo le entiendo. Son razones de peso.

Escuchar tu voz interior es muy jodido. Como le hagas caso, te complica la vida. Imagínate que te lleva a un convento de clausura como a Ainara, la prota de “Los Domingos”.

Los últimos wasaps de Koldo a su parienta, tienen una carga de profundidad de mecanismo retardado. De momento, lo que se desprende de su cachondo argumentario, demuestra que tendremos que darle un lugar preeminente en esta historia.

Los jóvenes de la generación Y o Z no tienen ni idea de lo que significa el título de esta columna. Y los Alfa Centauro de 16 tacos ni te cuento. Les sonará a un rap de C. Tangana o Bad Bunny. Los chicos de ahora cambian la religión por los valores cívicos. Prefieren un tipo fashion de espiritualidad pop como el nuevo álbum de Rosalía.

Esta actualidad estresante me sobrepasa. Me largo a dar una vuelta por los cerros de Úbeda. Es una estrategia eficaz para soportar el día a día, que cada vez está más jodido.

Vamos a morir todos. Vale, pero que no nos maten antes de tiempo. Y menos contaminados por heces de ratas. No puedo imaginar una muerte más abyecta y vil.

Hay imágenes que no se olvidan jamás. Como la de Úrsula Andress en la primera entrega de 007, emergiendo del mar como una Venus rubia embutida en un bikini blanco con cinturón militar.

Estamos al día de todo. Del último misil balístico iraní (se llama Sejil y es la leche), del sobre de Aldama (Tengo una carta para ti, lo que necesitas es “Hamor”) y por supuesto del viaje a Hollywood de Yoli Díaz. En business, 7000 pavos por barba.

Lo han conseguido. El planeta es un sindiós. Los poderes fácticos se han pasado la democracia por los mismísimos y han convertido la política en un antro de perdición, por no decir en una casa de putas. Tendré que cambiar de aficiones. Qué pena, tío. Con lo que yo disfrutaba comentando los pifostios de los chupópteros y mangantes que dirigen el mundo.