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Esta actualidad estresante me sobrepasa. Me largo a dar una vuelta por los cerros de Úbeda. Es una estrategia eficaz para soportar el día a día, que cada vez está más jodido.
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Ahora que el Congreso ha cerrado hasta febrero y los diputados se largan de vacaciones agotados de currar (qué morro, tío), el discurso de Felipe va a dar mucho juego en conciliábulos y tertulias.
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No es por fastidiar, pero te recuerdo que Jesucristo no nació el 25 de diciembre. No es opinión, es información y mis fuentes son los evangelios de Mateo y Lucas, que conocieron de cerca la infancia de Jesús de Nazaret.
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No es lo mismo ser disciplinada que obsesiva, ordenada que maniática o rigurosa que implacable. Reconócelo, todas tenemos TOCs, manías y fobias. Escribo en femenino y en primera persona porque estoy dispuesta a rasgarme las vestiduras y abrirme en canal.
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El libro de memorias de Isabel Preysler se titula “Mi verdadera historia”. Igual que la autobiografía de Juan José Millás. No sé si Preysler va de intelectual o se ha estrujado poco las neuronas.
La mujer del César no solo debe ser honesta, sino parecerlo. Siempre ha sido así y no va a cambiar, por mucha ley de igualdad, empoderamiento y lo que tú quieras. No pienses que esto es una reivindicación feminista.
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Esta columna no puede ser objetiva ni neutral. Aún recuerdo el grotesco cortejo fúnebre de la reina de Inglaterra. Después, el esperpento de la coronación de su hijo y ahora, lo mismo te digo del entierro del Papa.
En el debate por Groenlandia, un eurodiputado danés ha mandado a Trump a la mierda. “Señor presidente, váyase a la mierda”, ha dicho en inglés, rotundo y enfático. Para qué andarse con eufemismos y chorradas.
Nuestra brillante colaboradora Azucena del Valle ha seleccionado las mejores novelas del año para ella y sus amigas poligoneras del Cobo Calleja. No faltará la polémica, pero su gusto es muy entendido y exquisito. Es una pena que solo podamos seleccionar diez libros -para no aburrir a la concurrencia- porque hizo una lista de 25 títulos imprescindibles que si la hubiesemos publicado completa, se habría colapsado la página.
Editor-Director:
JAVIER VELASCO OLIAGA
Subdirectora:
MAUDY VENTOSA DE LA CRUZ
Internacional e Hispanismo
JOSÉ ANTONIO SIERRA LUMBRERAS
Consejo Editorial:
RAFAEL BALANZÁ
ÁLVARO BERMEJO
FERNANDO CARRATALÁ
JOSÉ MARÍA MANUEL GARCÍA-OSUNA Y RODRIGUEZ
RICARDO MARTÍNEZ CONDE
JOSÉ ANTONIO SIERRA LUMBRERAS
ÁNGEL SILVELO GABRIEL
JAVIER VELASCO OLIAGA
MAUDY VENTOSA DE LA CRUZ
Colaboradores:
Isabel Alamar
Begoña Ameztoy
Irene R. Aseijas
Rafael Balanzá
José Belló Aliaga
Luis Benítez
José Joaquín Bermúdez Olivares
Hortensia Búa Martín
Jesús Cárdenas
Javier Carrascosa
Salomé Chulvi
Gustavo Gac-Artigas
Osvaldo Gallone
María Ángeles Lonardi
Ricardo Martínez
Roberto Carlos Miras Miras
Alberto Morate
Francisco Nieto
María Pérez Herrero
José Luis del Río Fortich
Marina Roig Ropero
Rodolfo Serrano
Jimena Tierra
Azucena del Valle
Roberto Vaquero
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El momentazo Preysler en “El Hormiguero” reunió casi 5 millones de abrazafarolas (incluida yo) escuchando las simplezas de la reina emérita del papel cuché.
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Juan del Val ha ganado el Planeta porque no me presentaba yo con mi última novela. Vale, es coña. No la he terminado y sigo corrigiéndola encerrada en casa, pico pala, pico, pala.
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Un tonto tira una piedra al mar y 100 sabios no pueden sacarla. Había entrado en bucle con este proverbio, refrán, o lo que sea. Pero le he dado tantas vueltas que ahora creo que lo entiendo.
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Jorge Javier Vázquez, Broncano, Alcaraz y Lamine Yamal se han teñido el pelo de rubio platino. Con matices, nunca mejor dicho. Hay 7 tipos de rubio. Tonos fríos: ceniza, platino y blanco. Y cálidos, dorado, miel, caramelo y cobrizo. Jorgejá, Broncano y Alcaraz han elegido el rubio blanco y Lamine Yamal el rubio dorado.
Según los estudiosos de estas cosas, estamos al final de una era de 250 años, Comenzó en el S.XIX con la Industrialización y culminará en 2050. La humanidad funciona por ciclos, eras y periodos. Átate los machos. Carpe Diem, nos quedan dos sanfermines y dos tomatinas de Buñol.
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Ya estamos otra vez dando la brasa con el emérito. Vuelve la burra al trigo. Y si solo fuera la burra, tío. Vuelve Ana Obregón a la portada del Hola con sus posados de verano. Antes, con sus bikinis excitantes, ahora, con su nieta retozando en la playa.
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Nos quedamos en lo superficial, verano, vacaciones, jiji, jaja, qué tiempo tan feliz. Pero esa convivencia con tu churri 24/30, es mortal como una gota malaya. Septiembre es el mes que más demandas de divorcio se presentan.
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No me voy a poner estupenda hablando de honor, dignidad o respeto. Ni de coña, tío. Es verano y con la que está cayendo, nadie se lo creería. Hablo de escotes y todas las mujeres sabemos lo que es un escote “palabra de honor”.
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Bárbara Rey ha tirado de la manta y ha contado lo más grande. Pero a estas alturas del thriller nacional ¿A quién le importan los cuernos, las putas, los tríos o los trans? Estamos exorcizados, tío. Lo más escandaloso ha sido la última revelación de la vedette “Juan Carlos era muy tacaño. Me regaló una medalla y no pude venderla porque era mala”.
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Qué hábil y sutil es la hipocresía humana. Llamamos emociones a las pasiones del alma, hablamos de amor cuando queremos decir sexo y vendemos la moto del lenguaje no verbal, sin atrevernos a descifrar el poder de la mirada. Esto para empezar.
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Vivimos en la ignorancia. No sabemos nada del televoto eurovisivo, el embarazo de Tamara sigue siendo top secret y del apagón, al final dirá Red Eléctrica que ha sido un castigo bíblico, las 10 plagas de Egipto 2.0. Pero soy optimista y en medio de esta opacidad informativa vislumbro atisbos de luz.
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Lo han conseguido. El planeta es un sindiós. Los poderes fácticos se han pasado la democracia por los mismísimos y han convertido la política en un antro de perdición, por no decir en una casa de putas. Tendré que cambiar de aficiones. Qué pena, tío. Con lo que yo disfrutaba comentando los pifostios de los chupópteros y mangantes que dirigen el mundo.
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He comprado cinco décimos de lotería. Los inevitables, ya me entiendes, ni uno más. Los he comprado a mala baba. Soy más envidiosa que supersticiosa y no soportaría que el estúpido azar hiciera millonarios a familiares, amigos y conocidos y yo no me jamara un rosco.
Un estudio de la universidad de Cambridge afirma que el cerebro humano, desde la niñez hasta la vejez, atraviesa 5 grandes etapas. No sé si 5 o 7, pero estamos saturados de investigaciones doctas y eruditas que no sirven para nada ni te solucionan la vida.
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Nunca estamos contentos con nada. Llevamos un noviembre de lujo, algo aleatorio y caótico, es verdad. Tienes que llevar en el bolso paraguas y gafas de sol, pero oye, las terrazas a tope y la gente en la calle. Da igual Halloween que una manifa por una causa justa (o injusta, es lo de menos).
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Dicen que hay cosas que es mejor no probar. Tampoco te creas todo lo que dicen. Mira Santos Cerdán, un hombre posibilista que en su trayectoria vital lo ha probado todo y ahora hace de la necesidad, virtud.
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Yolanda Díaz ha demostrado que, a pesar de las críticas a su fondo de armario, es una mujer versátil y adaptativa. Se ha presentado en el funeral de su buen amigo el Papa, con un vestido negro hasta la rodilla, sobrio y austero. Pues fíjate que también la han puesto a parir.
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Seguro que a Corinna, la ex amante de Juan Carlos, le parecerá más elegante decir “llueve sobre mojado” que el vulgar y garbancero “si no quieres taza, taza y media”. El emérito también es muy selectivo.
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Agradezco a la Pedroche que me solucione la primera columna del año. Aun así, ya te digo que su estilismo era un bodrio. Parecía una macedonia tutti fruti de las que Chicote devuelve a la cocina. Pobre Chicote, cómo aguanta el tipo.
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No sé si Koldo y Ábalos están tirando de la manta o rompiendo la baraja, pero como diría Ábalos, estoy estupefacta. Intento imaginar si habrán pensado “no tengo nada que ganar” o “no tengo nada que perder”.
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La vida te sorprende. Nunca pensé que hablaría de fútbol. Soy atrevida, pero no tanto. Una cosa es valorar un penalti y otra investigar si Lamine Yamal ha cambiado de novia.
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No te fíes de lo que te cuentan. Si no son bulos, son bolas. El artículo 47 de la Constitución garantiza el derecho a una vivienda digna y adecuada. “Adecuada” es un término ambiguo. Adecuada ¿Para qué? ¿Para quién?
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Creyentes, agnósticos y ateos, nacemos predestinados. Así se explica que desde la infancia prefieras los chicles de menta o de fresa. No creas que es un tema menor, quién dice menta o fresa, dice ser gordo o flaco, rubio o moreno, alta o baja cuna.
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Ha muerto Robert Redford. Se nos están muriendo los mitos. Buen momento para precisar qué significa ser un mito y qué virguerías tienes que hacer para pasar a la posteridad. Está claro que no hablamos de lumbreras de las bellas artes, la literatura o la física cuántica.
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Alguien tiene que tener la culpa de lo que está pasando. Este pifostio en el que chapoteamos frívolamente, sobrepasa la política, la judicatura y a la madre que parió las ideologías.
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Cotillear el anillo que Cristiano le ha regalado a Georgina, no es fácil si quieres decir algo ingenioso. El pedrusco de 45 kilates y 10 millones, es publicidad encubierta y merchandising puro y duro. Por cierto, creación de una saga de joyeros bilbaínos (Cualquiera aguanta ahora a los del Botxo, tío).
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He vuelto de la bucólica paz del pueblo a la cosmopolita Semana Grande de San Sebastián. Da vértigo el cambio, tío. Pasas de los armoniosos trinos de los pájaros, a los petardos anunciando gigantes y cabezudos. Una pregunta retórica ¿A quién le gustan los gigantes y cabezudos?
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Es tendencia que las celebrities enseñen su casa en el pueblo. La de Jennifer López y Kim Kardashian donde dice casa, tienes que leer casoplón estilo mediterráneo y donde dice pueblo, imagina una paradisíaca playa de Malibú.
Hemos pasado junio, el Rubicón del año. Rubicón es el río que cruzó Julio César al grito de “Alea Jacta est”. También es el toque cultureta con el que intento lucirme cada lunes. Cuando yo era joven (más joven quiero decir) al Rubicón le llamábamos “Paso del Ecuador” y en “La Perla” se organizaba un baile de estudiantes para celebrar el final de curso y que lo habías aprobado todo.
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En Internet se venden camisetas con frases de Antonio Escohotado. Me voy a comprar la que dice “El mundo progresa mientras los políticos duermen”. Algodón cien por cien, manga corta, cuello pico o caja, 26 euros.
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Abandona toda esperanza de conocer la verdad de las cosas. Cualquier verdad por sublime o cutre que sea, da igual que te la cuente Agamenón o su porquero. Ni verdades ni milongas, tío, tú vas a muerte con lo tuyo. Te comento un par de asuntos muy cutres, que de sublimes no tienen nada (este país no da para más).
Dice mi amiga Gloria que a los ricos les tiene que dar más pena morirse. No estoy segura. Es una reflexión interesante, pero llena de matices y aristas que podrían llevarnos a lugares insospechados. Por acotar el terreno, yo creo que no se trata de ser rico o pobre, sino de qué manera matas el tiempo hasta que te mueres.
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