ARTIGA

Todo, siempre, nuestro, juntos

Por Alberto Morate

domingo 08 de febrero de 2026, 18:17h

Cada vez que empiezo una reseña, una crónica nueva teatral, debo preparar el terreno. Por supuesto, acudo a ver la representación, no suelo tomar notas, aunque algunas veces sí, normalmente tampoco indago en la sinopsis, en el historial del grupo, dirección, texto, interpretación y, podríamos decir, voy a que me sorprendan. Después, ya indagaré, me documentaré, ahondaré en la temática, y analizaré, en general, toda la puesta en escena. Y, eso sí, esa misma noche, aunque sea impúdicamente tarde, escribiré esa reseña con el terreno bien preparado, quemado, despejado de malas hierbas, artigado, para procurar ser ecuánime, sincero, profundo, analista y, ¿por qué no?, emocional y poético.

Eso he hecho con Artiga. Un texto del premiado Max a la mejor autoría 2019, Daniel J. Meyer. Y que ponen en pie La Mercantil, con Javier Lázaro al frente, hablando, sintiendo, padeciendo, las dificultades de educar, encauzar a un hijo adolescente que parece que ha cogido un camino opuesto, o divergente, al del padre. He asistido y me he dejado sorprender, gratamente, he desechado espumas e ideas difusas, he querido profundizar en el tema, en la interpretación, en la escenografía, en la iluminación, en las músicas, en el ritmo, en el corazón.

Y me ha conmovido. Artiga, hay que romper el terreno para cultivarlo después. Hay que eliminar la maleza, lo tóxico en las relaciones, hay que remover las conciencias, la responsabilidad, la culpabilidad, de ese padre unitario, sin la figura materna, con amigos homosexuales que el hijo no comprende, con una pareja que podría parecer desarraigada, pero no lo es, con el miedo a no hacerlo bien, o a no saber hacerlo. Ni bien ni mal.

Es un texto potente, directo, que va desgranando las claves de ciertos comportamientos juveniles actuales, que va descubriendo esos abismos, esas diferencias generacionales, por mucho que el progenitor ponga empeño en querer lo mejor para su vástago.

Y contamos con la fuerza elevada y magistral de Javier Lázaro, que palpita en medio de esas aparentes fortalezas que se derrumban poco a despacio. Él ofrece todo su amor y su entrega y no es correspondido y nos lo hace saber, cambiando de registros en los diversos personajes, siendo cercano y confidencial, desnudándose de sentimientos en su actitud corporal y la forma de narrarlo.

Y contamos con ese arcón no mágico que, en realidad, es el pecho, es el corazón del que salen regalos, recuerdos, ilusiones, esperanzas, la inmensidad inconmovible de un desentendimiento entre padre e hijo.

Todo, siempre, nuestro, juntos. Él mismo, el padre, se ve solo, abandonado, intentando aplacar su desazón, su incomprensión, ¿qué hice mal? ¿qué no he hecho? Al principio es todo, siempre habrá un siempre que se convierte en nunca algunas veces, lo que es nuestro deja de serlo, juntos en un infinito de distancia.

Un monólogo que se pasa en un suspiro, que se incrusta en la piel y en las experiencias que hemos experimentado todos los que hemos sido padres/madres y, después, ¿qué?

Este barbecho quizá no tenga posibilidades de cultivar algo nuevo, ¿o sí? Siempre puede empezarse de nuevo.