CONFESIONES INCONFESABLES

Puedo ser ácida y borde y derretirme escuchando a Jacques Brel, la Piaff, Aznavour, Moustaki, o Carla Bruni, susurrando con voz melosa y sensual “un grand amour” en la orejita de Sarkozy. Por si te parecen viejunos, completaré el elenco con Isabelle Geffroy, alias “ZAZ” la “fille terrible” de la chanson française, cantando “La vie en rose” versión gipsy. Es fantástica. No dejes de escucharla. Esta es la parte moderna y “cool” de mi contradicción. Pero respira hondo que la siguiente confidencia es mucho más morbosa que si te contara mi primera cita y mi “primera vez”.

Me gusta Julio Iglesias y lo llevo en Spotify. Lo confieso sin pudor desde que Isabel Díaz Ayuso dijera en “El Hormiguero” que era su ídolo. No sé si la Ayuso es bipolar, pero arrasa con su espontánea sinceridad. Tampoco yo hubiera creído que reconocería públicamente que escucho con deleite el “Vuela alto” de Julito Iglesias (pura justicia restaurativa). Mola más ser una tía enrollada con el postureo cultureta progre de este país. Me da igual, ya sabes que voy siempre a mi bola. Y si a la presidenta de la Comunidad de Madrid teniendo que mantener el tipo y el caché, no le importa confesar que Julio Iglesias es un crack; como diría Alaska ¿A quién le importa, tío? Pues eso, a mí tampoco.

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