Vallbona está bajo constante presión: vías de tren, intercambiadores de autopistas, bloques de hormigón. Los trenes pasan sin parar. La autopista nunca se detiene. El mundo moderno avanza a toda velocidad sin pensar en los habitantes del barrio. Pero Guerín observa. Paciencia. Casi resistencia. Como si supiera que el tiempo no siempre fluye con naturalidad. Que puede estancarse, hundirse en las fachadas desmoronadas de casas construidas a toda prisa, a menudo de noche, con los materiales disponibles.
"Historias del buen valle" no es un documental al uso. Aunque casi lo es: se toma su tiempo (2 horas y 2 minutos). En 122 minutos de cine, escenifica un conflicto ancestral: el terreno contra la infraestructura. Al igual que Vallbona, que aún se debate entre la ciudad y la extensión que invade, estos cuidados huertos resisten a las últimas construcciones. Estos bloques de hormigón apiñan a los habitantes en lugar de albergarlos.
La cámara se convierte en un ciudadano común. No hace comentarios. Filma el aire húmedo, los silencios rotos solo por el canto del gallo, la risa de un niño, estallidos de voces y otros nadando junto al río a pesar de la prohibición de las autoridades. La naturaleza, maltratada, se aferra entre los adoquines, al borde de las vallas, donde nadie ha puesto un pie todavía.
No nos representaremos. Hay rostros, cuerpos, vidas marcadas por el trabajo y el tiempo. Ahí está Antonio. El jardinero de noventa años. En su parcela, lleva décadas cultivando y cuidando nuestras flores, flores que de otro modo se pudrirían bajo un cielo de hierro. Cultiva a su propio ritmo. El ritmo del campo en el corazón de la ciudad. El ritmo de un hombre que sabe que todo llega a su fin, pero que aún cree.
A su alrededor, una comunidad cosmopolita, construida sobre desplazamientos y fracturas recientes: voces rusas, canciones gitanas, familias de África o Sudamérica. Todos se esfuerzan por reinventar un sentido de comunidad en una tierra constantemente amenazada.
Sin detenerse demasiado en la referencia ni ser demasiado demostrativo, Guerín nos adentra en otro viejo conflicto cinematográfico: el mundo del western. No por imitación, sino porque en Vallbona se difuminan los límites, tierras inaccesibles que defender. Los promotores e ingenieros desempeñan su papel. Episodio tras episodio, van desmenuzando. Las viejas costumbres siguen ahí, pero a la aplanadora no le importa.
El tren, omnipresente, no está ahí para anunciar el progreso. Da el toque de difuntos a un mundo y un tiempo que pasan. La película arranca con imágenes en Super 8. Imágenes que quizás ya se adelantaron a su tiempo. Nos recuerda que filmar allí ya es, en cierto modo, filmar el olvido. Que la imagen es una cuestión de memoria. El sonido, por su parte, es discordante. Un mundo hecho de fricción, de transiciones y silencios.
La película se ha convertido en una elegía. Un doloroso golpe de silencio. Una forma de resistencia expresada a través de la observación de gestos cotidianos, formas de hacer y presencias. Al filmar a Antonio y estos momentos bajo el cielo indiferente de Barcelona, Guerín erige un monumento frágil, un monumento que, con el tiempo y la luz, será difícil de ver desaparecer.
Un homenaje a quienes construyeron sus hogares en el valle y contemplan la puesta de sol sobre él. Saben que nada está garantizado y no pierden la esperanza: vivieron aquí y no olvidarán. Guerín no filma para salvar. Filma para dejar huella. Eso es suficiente.
Si (
No(
