"Materiales", de Daniel Freidemberg

La luz, la lluvia, la repetición, la variación, como combinaciones estéticas dan el ritmo y el sentido que transcurre en los versos. El sujeto se transforma, transmuta en estados, lluvia-perro-precariedad conformando universos incorporales que expanden y crean sentidos. Aniquilando la entidad espacio/tiempo todo es hoy en esta nueva temporalidad del transcurrir sus páginas. La materia se hace carne de ánima y estamos en un existir allí, en el fluir de las cosas. El transitar en lo que fue y ya no es ¿o en lo que ya no tiene raíces? Un movimiento que opone en existencia complejidades. Una respiración y a su vez una observación territorial del estado y sentido de las cosas. Los sentidos inundan los versos, lo sonoro –el pum, el crash, chocó- los pasos-el dialogo-el camino- el corte de las palabras hacen su clima. Lo visual del ver lo que la realidad pone a mover, las cosas del mundo en un estado de eternidad que crea el poema, y los que miran por la ventana, en un conversatorio con el poema, es por ahí lo ínfimo, la palabra, en el todo irse, sacudiendo lo inamovible, la mentira de lo establecido, desterritorializando dimensiones amarradas a antiguas materias de expresión y valorizando figuras rizomáticas, que dan el flujo y la máquina. Lo mínimo en el valor de lo máximo en una estricta o causal coalición de tiempo y espacio, como rigor estético. Un expertiz en el manejo de las palabras con pericia donde el poeta utiliza distintas velocidades que oscilan entre la nada y el infinito, entre el orden y el desorden dando el estado de las cosas, crea sentido entre límites y coordenadas. Lo concreto lo que está allí y el mundo puso transmuta en esencias que transcurren en la página haciendo sus territorios incorporales, va y vuelve en la versificación creando una atmósfera amable a la lectura donde el corazón dibujado de tiza, fue? Es? Tiene por vivir? Corazón coraza? De todos? De lo que no fue? Rumbo a lo mismo? Se creen que eligen? Donde observación y posición hacen su camino, su tránsito, alguna forma de belleza, las cosas y las palabras se mueven se potencian en intensidades creadoras, materia y signo rimados por tiempo y espacio. Hace con ellas su caligrama- grafía, el poema que necesita su imaginario. Hay algo en esta escritura del rumbo que toma la poesía de Cummings, o de Luis Hernández donde de fondo se escucha su canto lírico, Se escribe se relata bajo un fondo urbano lo que está a la orilla, lo de lado, lo visible pero subyacente, lo que no es centro de la mirada, ese mundo captado que es sentido y sombra del sensorio que emerge., el herrumbre dado a ser el entonces. Cosas en su hacerse, lo que el revoque no pudo tapar, crean bloques de sensación y así va el poemario de verso en verso creando su performance, haciendo más bella la vida.

Las florecitas en la grieta, violáceas,

sin permiso ninguno,

como si no se hiciera tarde,

ni hubiera

tregua o versiones

en darse ahora acá.

Los poemas se hacen impersonales, el yo sale sin paraguas bajo ese sol que es para y de todos, donde se baila, se mira, se entona, y el “se” reemplaza al yo,- se empieza a empezar, se sale del closet -y la enumeración agranda el panorama y expande sentidos en su abarcativo promulgar un unitivo común. Hace su sistema, crea su artefacto de imágenes, sentidos y versos.

“Se enciende el motor,

se le va a uno la mano,

se ama por fuera del amor,

se ordena todo.

Se busca la cara con que

presentarse en público,

se buscan las caras

que uno dejó olvidadas,

se cambia de tema,

se va llegando al trotecito,

se agrega una coma,

se pasa a otro nivel,

se espera el diagnóstico,

se la emboca justo,

se compara el largo,

se enlata,

se enluta,

se cuelga de un hilo,”

Como buscar entrar a la vida por el reverso de la historia, un dar vuelta, barajar, recomponer, mover las piezas, acomodar un nuevo orden, romper con los órdenes establecidos, para entrar en otro día, el que viene, apostar para sentir el tiempo correr y agradecer lo dado. Se celebra, se aterriza, se restaura, se reinicia. Como diría Vico un corsi e ritorni, explicando las vueltas del giro del mundo, como sabemos después del ulular de un poemario el mundo no es el mismo, crea otra forma de estar a la que se vuelve y se vuelve, andamos para regresar adonde? cómo? Porqué? Se desprende la gotita de la rama, la contemplamos, es esa luz que nos hace seguir. Los versos cortos regularmente ordenados hacen juego con el migrar de las palabras como piezas movidas en una musicalidad tenue de fondo que está, y susurra como aire silbado, sus estrofas.

Para que dure un poco más

Las florecitas en la grieta, violáceas,

sin permiso ninguno,

como si no se hiciera tarde,

ni hubiera

tregua o versiones

en darse ahora acá.

Tregua o versión que al viento leve

rompe el consenso, lleva la

mente a barquinazos

que el viento se pone a mover también.

Nomás como una florcita violácea

entre las cosas que no saben ser flor,

sacada de contexto, perhaps.

O es al contexto al que se lo llevaron.

“Florcita”, dícese de eso violáceo,

para que dure un poco más,

florcitavioleta, cosas del florecer.

El pum, el crash

Chocó, se

fue, de

cara, era

su gran destino,

entró,

como si

fuera su in

tención

a la farmacia:

el crash, el

pum, la

correspondiente alarma

sacu

diendo el mundo

a través de las almas.

Su crash, su pum y en

cama de vidrios rotos, yace:

su gran

reposo entre

lo roto,

cierto, como

si hubiera sido el plan.

No hay buitres en

este paisaje,

no hay diablos

prendiéndose a

cobrar la presa,

ni el orden

se corrió

ni un poco,

ni los cielos temblaron.

Orden de lo chocado y lo

que choca, ¿no?,

sin diálogo.

O será eso el diálogo, quién sabe

¿De dónde hacia adónde?

El tipo de gorrita azul,

que no sé quién es,

el que hace su camino

que no sé cuál es,

que vaya uno a saber si él

sabe cuál es su camino,

si es que hay camino, y si

bajo la gorra el

tipo hace camino

o qué será lo que hace.

O en todo caso, ¿qué es que sabe?

¿Si, por ejemplo, habrá camino?

¿O por “camino” dícese un caminar?

¿Con gorra o sin gorra?

¿El caminar respuesta será a todo?

¿De dónde hacia dónde?

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No es el mismo el mundo

antes o después

del ramo de rosas (rojas) en la mesa.

No forma parte de la escena, la horada,

el ulular de la sirena,

ahí, desde el brillo

del día que crece.

Desde otra manera de estar en el mundo

vino, oscuro, el alguacil,

inmóvil, junto a la lámpara de la cocina.

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No en una pantalla,

ni en un papel, ni en

la mente:

hojas que balancea el

aire de la mañana, acá.

Esa hoja que tiem-

bla está ahí.

No sabe de los ojos

que se detienen en él,

cuerpo semidesnudo entre las sábanas

bajo los grises de la primera luz.

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“Es un mensaje”,

pensé, cuando

se apagó la luz

en la escalera.

Y este era el

mensaje:

“no hay mensaje”.

Picotea algo la tortolita, a la sombra

del peugeot rojo, estacionado junto al fresno.

Otra se mueve, reflejada

en la mampara de vidrio del balcón.

En cualquier momento

va a desprenderse

de la rama del fresno

la gotita.

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Entran y salen

del rayo de luz

y brillan

por un instante

dos moscas.

La brasa del

cigarrillo, en

la oscuridad

de la ventana de enfrente

se apagó.

Las gracias que

quiero darle

por florecer

al malvón no le importan.

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Plumita de

paloma que,

ya sin paloma,

baja

en el aire, despacio.

¿No tiembla un poco

la peonía

cada vez que la tocan,

en la lluvia, las gotas?