CRÍTICAS

En su ya larga trayectoria creativa Ricardo Martínez-Conde ha cultivado diversos géneros literarios breves, especialmente la poesía (tiene en su haber más de una docena de libros) y el aforismo, en el que confluyen narración e idea (en castellano ha publicado Cuentas del tiempo, 1994, y Alusión al paisaje, Aforismos, 2002, y, en gallego, Debullar, 1998). Ahora nos gratifica con su primer volumen de microrrelatos, un libro muy personal que cristaliza su cosmovisión centrada en preocupaciones artísticas, existenciales y metafísicas. En las sesenta y seis piezas que conforman El tiempo en las manos, lo poético y lo reflexivo alternan con lo estrictamente narrativo, mostrando con ello la gran versatilidad del microrrelato, un “género de llegada”, para utilizar las palabras de José Mª Merino, que se nutre de materiales diversos y requiere mucha pericia por parte del escritor y un receptor culto y refinado.

Dibujar el pretérito no es fácil. Especialmente cuando lo que acaeció se encuentra rodeado de una aureola que reposa sobre sentimientos aún relativamente recientes y que encuentran a partes iguales rechazos y aceptaciones, por afectar al campo ideológico, social, religioso, cultural, político, filosófico, ético o de los derechos esenciales del ser humano.

En pleno debate político sobre la conquista de América y el papel de los españoles en el nuevo mundo, conviene, lejos del ardor y el infantilismo de ciertas manifestaciones políticas, acercarse a los documentos de primera mano que dejaron exploradores, militares y evangelizadores de la época. Sabiendo, como es obvio, que son el punto de vista del conquistador, pero que contienen también (y es el caso de este libro) mucha información sobre el estado de la América precolombina y sobre el papel de los españoles en las primeras décadas tras el llamado descubrimiento.

Magnífica, una vez más, la edición que prepara la Fundación, en este caso para darnos cuenta de la fecunda, amistosa y culta relación personal de dos autoridades en el mundo cultural español, en este caso la correspondencia escrita habida entre el poeta Jorge Guillén y el historiador Américo Castro. Los dos conocedores de la realidad española, interesados vivamente en una dignificación de la condición del intelectual, y por ello comprometidos en una realidad convulsa, compleja, distorsionada en lo material y bastante equívoca en su decurso histórico.

La protagonista de la novela, Karina, no es una santa ni aspira a serlo, aunque en la historia de su vida podemos encontrar ciertos rasgos de paralelismo con una de las acepciones de la palabra pasión, aquella con la que denominamos los episodios evangélicos que narran el sufrimiento de Jesucristo, entre la última cena y su crucifixión y muerte.

Lo ha vuelto a hacer. Ya es un hecho. Haruki Murakami ha vuelto a reinventar el mundo.

Qué preciosa promesa –que no defrauda en su edición en Vaso roto- la de esta lectura de un gran poeta como Fray Luis de León, de uno de los cantos amorosos más gráciles y elevados de cuantos haya dado la literatura.

Estas líneas quieren hacerse eco de la publicación de un libro, editado el pasado año por Benilde Ediciones, que por arduas circunstancias no pudo darse a conocer hasta entrado el presente 2018. Gracias a esta obra de Juana Escabias podemos adentrarnos en la vida de una singular mujer, considerada por diversas voces autorizadas como la autora dramática más sobresaliente de nuestro Siglo de Oro.

No he elegido mi vida; ella ha venido a mí con una fuerza que no es mía

Carl G. Jung